Comment dois-je vous appeler ?

Comme le roulement de tambour lors d'un acte passionnant, la pluie se précipite sur les feuilles des arbres comme si elle voulait m'annoncer quelque chose.

Je lui demande.

Je vais et je viens.

Je donne et je rafraîchis.

Les plantes m'aspirent et je voyage dans leurs veines le long de toutes leurs cellules, pour réapparaître un peu plus tard dans le brouillard et décoller dans le ciel et devenir un nuage qui voyage comme un voilier blanc.

Je me rassemble dans des flaques d'eau qui deviennent des ruisseaux et des rivières qui se jettent dans la mer.

Appelez-moi de l'eau même si je change constamment de forme. Je m'adapte toujours aux circonstances environnantes.

Je me transforme parfois en boules de grêle blanche ou en tourbillons quand il neige. Parfois, vous me voyez suspendu comme des glaçons bleu clair sur les gouttières, dégoulinant au soleil.

Je suis la maison des poissons et le miroir du ciel. J'éteins les pires incendies et je remplis votre corps de mon humidité. Je ne suis pas celui que vous dites que je suis.

Aujourd'hui vous m'appelez pluie et demain vous m'appelez neige, puis vous dites que je suis de la brume ou vous m'appelez un nuage. Une goutte de rosée ou une larme.

Je veux vous dire maintenant que je ne suis pas ce que vous appelez.

Ne cherchez pas de nom pour moi et écoutez les milliers de gouttes qui tombent maintenant.

Le bruissement des feuilles ne signifie rien. Ne cherchez pas ce qui se cache derrière.

Profitez du son.

Laissez-la vous disperser et vous sortir de votre esprit et vous entrerez dans votre silence.

C'est là que je suis dans tout le reste.

Tout est un, même si on est divisé en milliers de gouttes.

Méditation 4 octobre 2020